Det blinda mörkret våndas

av hemliga drömmar,

som ingen ser, och ändå

är de nära i allt.

De kan inte sägas.

De kan inte tänkas.

De måste först levas fram

till väsen och gestalt.

Bed inte om ord,

bed inte om tankar,

men bed om del i våndan

från vår rot under jord.

Det Tigande tänker

i kött och blod och vilja

och slungar kanske sist som eld

dig — sitt ord.

Omkring oss störtar allt,

och mer skall störta,

tills ingen sten är kvar

för att stödja vår fot.

Hur kan du ännu tro,

som inget har att tro på?

Hur kan förtröstan leva

så utan all rot?